Una pieza blanca. Se ve parte de las sábanas de una cama cualquiera, y una ventana, con barrotes blancos. Se escuchan los sonidos del exterior y el eco que reverbera el eco del interior.
NARRADORA
Vean. Vean todo muy bien. Cada elemento.
Cada color. Analicen todo.
¿Ya vieron suficiente?
El cuadro se va completamente a negro.
NARRADORA
¿Se acuerdan dónde iba todo?
La cama... ¿dónde iba?
El cuadro, ¿dónde estaba?
¿Y las llaves?
¿Dónde estaban las llaves?
No se acuerdan, ¿verdad?
No habían llaves...
acá no se necesitan las llaves.
Aparece el plano nuevamente.
El cuadro se va completamente a negro, otra vez.
NARRADORA
¿Y el conejo rojo?
El cuadro negro es interrumpido sólo por el sector minúsculo del plano donde aparece el conejo encima de la repisa. El conejo entonces, es lo único que vemos.
NARRADORA
Ahí era... Ahora véanlo todo de nuevo.
Aparece el plano nuevamente.
NARRADORA
Aparecen cosas nuevas, no? Como el enchufe,
el cable que se sujeta de la reja, el árbol,
las hojas allá afuera. Hay hartas cosas
nuevas. Siempre que crees que conoces algo
a la perfección, siempre, puede ser incluso
más perfecto. Yo me sé esto de memoria. Pero
aún así encuentro cosas nuevas. Ayer descubrí
ese pedacito de cemento que está a punto de
caerse en el borde de la ventana.
Siempre se pueden descubrir cosas nuevas.
Siempre.
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